Un hombre murió en tus brazos;

el que desde la colina

contemplaba casi todos los ocasos,

el que enmudeció tras ignoradas rejas

un llanto amargo,

vestido de flores blancas y flores negras

enredadas en tu provocador atuendo.

Me gusta hablar de flores

muy cerca de estas costas,

me gusta hablar de tus alelíes,

de gladiolos venenosos,

de nogales y caimitos;

me gusta hablar de sus aromas,

y del polen delicioso que fertiliza

el carnal vientre de tu corola.

Me gusta hablar de un claro otoño

y de nuestro camino en penumbras.

Cuando mi soneto se hace añejo,

recobra ánimos que se funden

entre tus piernas esbeltas,

escandalosas y subversivas,

mientras van taciturnas

de arriba a abajo,

y desde abajo apenas distinguidas.

En mi cementerio,

donde huele a negras rosas

y a marchitos tulipanes;

deja que mis manos injerten

tu delicada hermosura

en la tersura del don y en el

desgaste de mis miembros,

donde las flores van muriendo

y los pájaros van comiendo

las sobras del fruto prohibido.

SAMUEL ASTOR BAHOS

samuelastor@hotmail.com